Живёт такая мразь на свете — эти блондины. А пальцем тронуть не могу — люблю я всё живое. Вот и вас блондинов люблю. Хотите поцелую?
Интересная история. Стучится к вам в дверь человек и говорит:
— У меня тут книжка замечательная — всем её рекомендую. И вам тоже. Правда, тут на пятисотой странице сказано, что я должен наказывать блондинов. (Вы я вижу блондин). Но вы не бойтесь — это только так про вас написано. А сам я добрый и порядочный, с любовью хожу по квартирам, рассказываю про любимую книжку. Может, дать вам её почитать? Вместе ходить будем.
Я смотрю на него как на сумасшедшего, и спрашиваю:
— Откуда же мне знать, правда там про убийство блондинов или нет? (На всякий случай гляжу, нет ли где ножа в кармане или топора за спиной?).
— Да вы что? — говорит, — в своём уме? Вы в глаза мне посмотрите — могу я вас убить или нет? Как вам это в голову пришло?
— Так написано, — говорю. — в вашей же книжке. А я блондин…. Зачем же вы с такой книжкой ходите, если убивать не собираетесь?
— Да привык как-то, знаете? Читаю одно, думаю другое, делаю третье. В этом моя вера. Обожаю свою книжку, постоянно 50-ую страницу перечитываю. Нравится она мне очень. На ночь читаю, умиляюсь. Вы подумайте: живёт такая мразь на свете — эти блондины. А пальцем тронуть не могу — люблю я всё живое. Вот и вас люблю. Хотите поцелую?
— Слушайте, говорю, — а не проще выдрать оттуда страницу и любить меня как-нибудь без слов об убийстве?
— Не, тогда книжка силу потеряет. Да вы меня не бойтесь. Поверьте, не в этой странице дело. Плюньте на неё. Вон, сколько блондинов на вашей улице — и все пока живы. Все мою страницу прочитали. Прямо трясутся от любви к моей книжке.
— Стойте, — говорю. А на той неделе блондина зарезали в соседнем доме… Прямо книжкой по башке — и перо в бок. Сдохни, мол, блондин поганый. Прямо книжкой…, книжкой по башке…
— Вот ещё! Ну так это же на соседней улице… Не на вашей. Мало ли чего им в голову взбредёт? Известное дело — читать не умеют, всё буквально понимают. Дети ещё.. Ну так как? Дать вам книжку почитать? Я уже и 50-ую страницу заложил. Вы ведь с неё и начнёте, верно?
— Нет, — говорю, — милейший. Не нужна мне ваша книжка со страницей про блондинов. Я ещё пожить хочу. До свидания!
— Ну как знаете, — говорит. Вам же хуже.. Странный вы. К вам со всей душой, с любовью. А вы нос свой поганый воротите. Не зря, ох не зря в книжке про вас рассказано. Фобия у вас к моей книжке. Да и сам вы мерзкий из себя. Как можно не любить 50-ую страницу про блондинов? «Не ложись с блондином, как с брюнетом. Мерзость это! Истреблю я всех блондинов из народа моего!»
— Прощайте, прощайте, милейший!…
— Фобия у вас! К врачу вам надо. Страх у вас — немотивированный. К хирургу что ли.. Я как раз и ножик прихватил… Блондин поганый…
— Ааааа-а-а-а!!!! …..
Автор: Александр Хотц
